Les contes de la valise ou : histoires de folies très ordinaires.

INTRODUCTION : La salle des ventes, suite...

    Un étalage d'objets hétéroclites, plus ou moins vieillots, usés, voire crasseux   
 Un ramassis digne de nos poubelles me semblait-il et l'on en débattait le prix à corps et à cri dans un brouhaha impensable.

    J'avais imaginé une vente noble d'antiquités, de pièces rares et reluisantes mais je me retrouvais dans une braderie bas de gamme organisée apparemment au profit d'une clinique privée spécialisée.

    Je me sentais dupé. Pourtant il me fallait rester pour observer et m'imprégner de l'atmosphère : comprendre parfaitement le déroulement des choses pour pouvoir par la suite la retranscrire fidèlement sur le papier.

     Je détaillai mes voisins proches. Certains d'entre eux semblaient être de vrais professionnels. D'autres, de simples curieux.

    Un couple retint plus particulièrement mon attention car la jeune femme était d'une beauté singulière : tenue décontractée mais beaucoup de classe dans le maintien, cheveux auburn déployés librement sur les épaules, un mélange subtil de sophistication et de sauvageonne.
     Lui, de toute évidence en semblait éperdument amoureux. Déjà mon esprit d'auteur s'ingéniait à leur donner le premier rôle de mon nouveau roman.
  
     Soudain, elle tendit le doigt vers le stand. Il suivit son mouvement des yeux et je vis un sourire radieux illuminer son visage.

    A mon tour je cherchai l'objet qui pouvait ainsi susciter tant d'émotion parmi les lots mis en vente. Mon regard fut imméditement happé par ce petit bagage d'un autre siècle, en cuir taché et dont les fermoirs cuivrés paraissaient ternis par le temps.

    Jamais je ne saurai expliquer ce qui se passa alors dans mon esprit en l'espace d'un quart de seconde. L'envie, le désir, l'avidité de posséder cet objet avant quiconque et tant pis pour le jeune homme brun aux allures sympathiques.
    Mon bras s'était levé tout seul et s'agitait frénétiquement de peur que le commissaire priseur ne le voit pas.

    Il y eut peu de surenchères finalement et à ma grande surprise la sacoche me fut attribuée pour une somme dérisoire sans que le couple d'amoureux n'ait prit part à la vente. Une heure après mon arrivée je repartais épuisé, le vieux sac calé sur mes genoux, sans avoir rien compris à mon attitude.

    Il y a des événements comme cela dans la vie, imprévisibles et incompréhensibles. Comme une sorte de folie passagère à laquelle se livre votre esprit sans vous demander votre avis. Et parfois les choses s'enchaînent vous menant bien plus loin que vous n'auriez pu l'imaginer.

    Juste avant de ressortir de la salle des ventes je tournai la tête pour jeter un dernier coup d'oeil à l'ensemble. A quelques mètres de moi la femme rousse et l'homme brun se tenaient à présent par la main et me regardaient m'éloigner l'oeil attendri. Ou peut-être était-ce une expression sardonique ? Qu'est-ce que ce vieil infirme avait eu besoin d'acheter cette antique valise ? C'était plutôt comique.

    Cependant j'étais heureux de cette acquisition, euphorique même comme si je venais de remporter une victoire en arrachant cet objet usagé des griffes de tous les gougnafiers assemblés là.
    La nuit tombait déjà lorsque j'atteignis mon refuge. Je m'enfermai à double tour après avoir essuyé un flot de reproches de la part de Mme Sens,  concierge de son état, puis je posai ma trouvaille au milieu de la table, sous la lumière crue.

    A présent, j'avais tout le loisir d'étudier cette peau tannée et tachée comme la main du vieillard qui osait à peine la caresser. Le contact en était pourtant agréable, velouté, doux et soyeux comme une peau de femme.

    Immédiatement il éveilla en moi un très ancien souvenir. J'ouvris maladroitement les fermoirs pensant laisser échapper une odeur de renfermé et grande fut ma surprise lorsque les effluves de lavande caressèrent mes narines.

    Tout au fond du sac gisait un petit mouchoir lacé par un ruban de velours vert, formant un petit sachet qui embaumait la Provence. Dessus on pouvait y lire les initiales J.R brodées à la main.

    Ma contemplation fut stoppée nette par l'arrivée intempestive de madame Sens, apportant le repas du soir.

Je la remerciai et lui fis part de mon intention d'écrire mon nouveau livre.Je lui demandai donc de veiller à ce qu'on ne me dérange sous aucun prétexte ces quinze prochains jours. Après avoir mangé, je posai près du sac un tas de feuilles vierges.

    Puis je gagnai ma chambre pour sortir de la commode une ancienne boite à gâteaux.

 Je la ramenai religieusement sur la table et demeurai un long moment prostré avant de l'ouvrir les mains tremblantes. J'avais un peu le sentiment de profaner une sépulture mais je savais intuitivement qu'il me fallait en passer par là.

    Mon émotion fut à son comble lorsque un par un je posai près du sac les objets qu'elle contenait.

    Ma vie entière se résumait là : les jours heureux de ma jeunesse, l'amour passion puis la désillusion.

    Je les détaillai un par un, sans faillir, rassemblant mes souvenirs puis, soudainement, gagné par un calme olympien je me mis à les ranger dans la sacoche aux relents de lavande : la photo jaunie noire et blanche de la femme de ma vie  sa bouteille de parfum entamée ; son foulard de soie blanche ; un vieil article de journal que j'avais relu ;un dessin au crayon à papier d'un cordonnier dans son échoppe ; une édition du nouveau testament et psaumes d'un temps passé et une très ancienne partition de jazz.
   
    Je ne gardai près de moi que le paquet de lettre enrubannées auquel je n'avais pas besoin de toucher.
    Ma mémoire en gardait le contenu intact, ligne parligne, mot par mot et cette lecture m'avait déjà assez souvent brisé le coeur.

Ma décision était prise, au diable ce roman de gare... Tant pis pour mon éditeur. J'avais une tâche à remplir bien plus importante. Le temps était venu car il m'était compté de tenir une ancienne promesse.

La petite valise une fois refermée j'empoignai mon crayon et commençai à écrire sans plus me poser de question :

"Les Mystères de la valise"
par
Etienne Parès...

Les contes de la Valise, suite...

Chap 1 : Paul Marsac Ecrivain, suite...

    Mon périple devait commencer aux portes de Massiac, à l'entrée du Cantal. Je suivrais ensuite les gorges de l'Alagnon et j'espérais trouver un hôtel à quleques lieues de Murat, m'y installer et prospecter tout d'abord cette région.

    Pour une fois que je m'accordais du temps, je comptais bien le mettre à profit pour découvrir les merveilles que cette contrée aurait à m'offrir.
Tout cela m'excitait fortement par avance.
    On était loin de mes voyages imaginaires, dans les encyclopédies ou sur Internet.

    Je dénichai l'auberge rêvée du côté d'Allanche. Un peu austère, soit, sans prétention mais parfaitement adaptée au budget que je m'étais alloué.

     Mon arrivée n'y suscita aucune émotion particulière. Ici on avait déjà vu passer plus d'un touriste. Les restaurateurs, bien qu'un peu réservés, se montrèrent très vite cordiaux, m'indiquant volontiers les sites à visiter dans l'arrière pays.

    Je respirai enfin et surtout j'avais retrouvé le sommeil sans somnifère.
    Je passai de longues journées à marcher et à ma vider la tête.

    Au bout d'une semaine, enchanté par les paysages et l'atmosphère des lieux, je m'aventurai à questionner l'aubergiste sur d'éventuelles acquisitions à faire dans la région.
    Sans hésiter il m'indiqua un lieu dit : " la maison des bois" située précisa-t'il à la sortie d'un hameau perdu dans la montagne mais facile d'accès.

    En ce point il devait avoir raison, les routes bien que très sinueuses et étroites n'étaient pas mauvaises. Le véritable problème résidait plus dans le manque de signalisation et la difficulté à trouver des personnes pour vous indiquer le chemin.
    Après m'être perdu à plusieurs reprises et avoir du affronter l'obstacle que représentait le demi-tour sur route de montagne, je finis quand même par découvrir l'endroit, au détour d'un sentier caillouteux auxquel seuls mes jambes permettaient l'accès.

D'emblée je fus saisi par l'atmosphère lugubre qui régnait là :  une ruine formée de trois murs éboulés en partie, noyée dans la masse sombre d'un bois de sapins.

    Le quatrième pan de la demeure semblait avoir volé en éclat sur l'avant comme "projeté" et au milieu des décombres gisait, pathétique, la charpente enchevêtrement de poutres calcinées.

    Indices évidents d'un drame passé qui stimulait mon imagination. Alors que je m'amusais à en créer la trame, une voix masculine, à l'accent titubant stoppa net le cours de ma pensée.    

    Un homme s'était arrêté à ma hauteur et tout en cherchant un semblant d'équilibre il désignait le spectacle du doigt en marmonnant :

- C'ti pas malheureux tout'd'même , c't'affaire là !
Puis d'un ton plus rauque où l'on sentait poindre un émoi sincère, il ajouta avant de cracher par terre :
- C'est la maison de c'pauv' Yvon le fou... C'te baraque là tiens, rien qu'du malheur !
    Je demeurai contemplatif, hochant silencieusement la tête, technique qui bien souvent amorçaient les confidences.

    Alors le vieux bonhomme à la face rougeaude, au seuil de l'ébriété et probablement en mal de compagnie se lança dans la narration d'une histoire que je recopiai le soir mêmeet qui serait pour moi le début d'une longue série d'interrogations.


...

Les contes de la valise ou histoires de folies très ordinaires, suite...

Chapitre 2 : Yvon le fou  suite.

    Du même coup on s'interrogeait sur la valeur de ces biens que déplaçait la vieille guimbarde en dégageant une fumée noire et nauséabonde.
 
    Evidemment, elle finit par rendre l'âme et c'est à l'aide d'une poussette, sortie d'on ne sait où, qu'Yvon le fou termina son déménagement.

    Bien qu'admiratifs et aisément complaisants, aucun de ces "bons" chrétiens n'avaient songé à lui prêter mains fortes.
     C'était la fin de l'été, on était en pleine moisson et le temps de chacun s'en trouvait compté.

     D'autre part, il n'avait rien demandé non plus à personne. Son orgueil forçait le respect et les vieux d'ici trouvaient normal de vouloir conserver coûte que coûte son patrimoine, reflet du passé familial ; les objets qui avaient acquis une âme au cours des siècles, veillant sur nos naissances et sur nos morts, nous sécurisant par ce côté affectif que le modernisme ne réussissait plus à transmettre.

    Grande fut la stupeur et la confusion lorsque, au cours d'un de ces voyages très encombré, la poussette bascula, dévoilant au regard la majorité de son contenu : il ne s'agissait en aucun cas de son héritage !

    Etalé sur le chemin, on pouvait reconnaître le détail honteux des poubelles de tout un chacun : un réveil cassé, un vieux fer à repasser tout rouillé, une jante de voiture, des gamelles en ferraille trouées...

    Bref, un ensemble d'objets hétéroclites et parfaitement inutilisables dont on ne pouvait imaginer l'usage actuel.

    On avait honte pour lui et du même coup le village entier se sentait floué.
    Informé, Monsieur le curé suggéra l'idée d'une orientation de ferrailleur. Mais, très vite, l'hypothèse se révéla fausse.

     Le facteur racontait qu'Yvon travaillait sans relâche devant sa maison, clouant, tapant, soudant et que de temps à autre émergeaient sur le terrain d'étranges constructions géantes composées de ce ramassis d'ordures.

    Yvon le fou créait.

    Mais personne au village n'était en mesure d'en comprendre le sens profond.

    Une fois par mois, il descendait à pied à la ville, toujours semblait-il pour les mêmes motifs. Il lui fallait bien deux jours pour faire l'aller-retour et seule une antique sacoche de cuir ramassée évidemment sur le trottoir, lui servait de moyen de transport pour ses dernières trouvailles.

    Souvent Monsieur le curé ou le boulanger le ramassait sur la route pour le ramener chez lui.

    L'automne s'était annoncé de bonne heure par des orages violents mais la maison des bois était restée telle que notre homme l'avait achetée.

    Il n'y avait effectué aucune réparation et les gens se lamentaient sur l'état du toit de lauzes meurtri par des années d'abandon.

    Cela finirait mal. Tout allait pourrir là-dessous mais le fou s'obstinait à oeuvrer silencieusement, entièrement absorbé par sa lubie.
    A la veillée on s'interrogeait sur cet hiver à venir qui promettait d'être vigoureux. Et l'on se demandait surtout comment Yvon allait bien pouvoir se nourrir et se chauffer sans travailler.

    En croisant ce clochard dans les ruelles sombres et étroites, la nuit venue, fouillant frénétiquement dans les poubelles, on l'imaginait aisément vivant dans ces lieux, comme un chien errant.

    Pour comprendre il aurait fallu le voir agir, le fer à souder à la main, exalté et enfin débarrassé des fantômes du passé. Yvon le fou était un homme libre et heureux, à sa manière. Mais il était bien le seul à le savoir !

    Avec le temps, l'image de cet homme traînant régulièrement sa vieille sacoche de cuir tannée finit par devenir familière et l'on cessa de se questionner.

    La cinquième année, une nuit d'Octobre, le village entier fut réveillé par un grand coup de tonnerre.

    Puis, de l'orée des bois, la lueur des flammes jaillit et éclaira le ciel. On comprit alors qu'il n'y avait pas d'orage et la population complète se précipita sur le lieu du drame au battement répété du marteau de la cloche de l'église.

    Hébétés, vêtus à la hâte, on se croisait en se faisant passer le mot :
"c'est la maison d'Yvon qui brûle" !

    Les villageois au grand complet se retrouvèrent à l'aube, serrés frileusement les uns contre les autres, contemplant la dépouille de la ruine fumante, le toit effondré et le mur de devant éparpillé dans le jardin au milieu des statues de ferrailles renversées...

    Mais, ce qui retenait par-dessus tout l'attention générale, c'était la fameuse sacoche de cuir, miraculeusement intacte, apparemment projetée par l'explosion et juchée sur un monticule de pierres à quelques mètres de là, seule rescapée du désastre... dernière image que l'on pouvait encore associer au défunt.

    L'enquête conclut à un accident.

    Le journal de la ville consacra un article à l'artiste disparu et c'est ainsi que les paroissiens apprirent avec stupéfaction qu'ils avaient vécu auprès :

"d'un être de grand talent, sans prétention, dont l'oeuvre commençait à peine à se faire connaître...
Une âme sensible meurtrie par une tragédie familiale, qui fuyait la société et ses contemporains.
Homme délicat dont les drames personnels vécus avaient donné à son oeuvre une profondeur et un réalisme vibrant."

Le journaliste concluait en laissant planer le doute sur l'origine de l'accident :

"...pour qui connaissait Yves Fargès : son excentricité, son comportement imprévisible, associal et étrangement versatile, on pourrait penser qu'il s'est volontairement donné la mort en laissant ouvertes les bouteilles de gaz de son fer à souder..."

La vie reprit son cours et la nature ses droits sur la maison des bois.

...

Les contes de la valise ou histoires de folies très ordinaires...

Résumé :
Suite à l'achat d'une vieille sacoche en vente aux enchères, un écrivain âgé et handicapé se lance dans l'écriture de son dernier roman. Aux travers de ses lignes nous découvrons un jeune écrivain Paul Marsac qui, vivant mal le tournant de la quarantaine, part en voyage pour trouver une maison dans le Cantal. Après la découverte de la maison d'Yvon le fou, il arrive à Vic sur Cère et doit visiter une maison à Salvanhac.

Chapitre 3 : la découverte de Salvanhac, suite

Ma nuit fut courte et agitée.

A l'heure convenue, suite au coup de téléphone confirmant le rendez-vous, je partis à la hâte à la rencontre de la tante du cuistot.

Je la retrouvai à l'entrée de cette petite fermette qui allait s'avérer être merveilleusement restaurée. Je sus immédiatement que ce lieu était fait pour moi.

De la rue, elle semblait ordinaire et avait conservé son caractère rustique. Mais, passée la grille, on tombait sur une longère rallongée en angle par une dépendance transformée en véranda. Les fenêtres élargies donnaient toutes sur le jardin, afin d'accentuer la luminosité des pièces. Ainsi éclairées, elles paraissaient spacieuses et conviviales.

Encore meublée, il y avait là une touche de simplicité rustique et campagnarde cotoyant toute une foule de bibelots précieux (porcelaine de chine, statuettes de bronze, dessins et peintures de maîtres de toute évidence originaux !)

Le choix des couleurs et des tissus trahissait un penchant certain pour le luxe raffiné.

Dans le jardin, curieusement, même mélange subtil de fleurs sauvages poussant en tous sens au milieu de plantes sophistiquées. Un déluge de roses et de grimpantes partait à l'assaut de la véranda. Une harmonie du déséquilibre en quelque sorte...

L'air exhalait des odeurs fortes d'encaustique et, dans la cuisine d'antan préservée, un relent sucré de confitures...

Dans une des chambres, probablement la plus exotique, je décelai l'effluve d'un de ces grands parfums de femme : le n°5 de Chanel...

Il m'était facile d'imaginer madame Veuve Bouchard, boulangère de son état, ramassant ses fruits dans le verger en tablier à fleurs et surveillant, les joues rubicondes, la cuisson de ses confitures dans le chaudron de cuivre.

Ou, mieux encore, feuilletant du Proust ou du Rousseau, frileusement pelotonnée dans le grand châle en soie abandonné sur le rocking-chair devant la cheminée du salon ?

Ue chose était certaine, cette femme-là, n'avait rien d'ordinaire et sachant qu'elle était d'accord pour me rencontrer, j'organisai le rendez-vous au plus vite.

Je souhaitais avant tout lui plaire car mon intuition me dictait que la vente dépendrait avant tout de la relation qui s'établirait entre nous. 

A Paris, les choses se seraient déroulées différemment : j'aurais avancé un chiffre conséquent, et tout se serait passé très vite.


        Ici, il en allait autrement. Je devrais séduire la vieille dame et si ce que je pressentais d'elle se révélait exacte, il me faudrait jouer cartes sur table.

Peu importait, la demeure de Salvahnac m'avait bel et bien envoûtée et tant pis pour les conditions à venir...

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Les contes de la valise ou histoires de folies très ordinaires

Résumé : Après avoir acheté une vieille sacoche aux enchères, un écrivain se lance dans son dernier roman. A travers les pages nous suivons l'écrivain Paul Marsac, qui arrivé à la crise de la quarantaine part dans le Cantal à la recherche d'un havre de Paix. Il pense l'avoir déniché à Salvanhac mais pour acheter cette maison il doit d'abord plaire à la propriétaire Mme veuve Bouchard.

Chapitre 4 : Madame Veuve Bouchard suite et fin.

Ma première impression fut une certaine déception pour cet intérieur modeste à l’aspect austère et quasi monacal. On était bien loin de l’infinie coquetterie qui m’avait tant charmée dans l’autre demeure.

Ici, la vie semblait s’être figée dans le cadre des quelques photos jaunies rassemblées sur la cheminée. Bien que conscient de mon indiscrétion, je ne pus m’empêcher d’aller les étudier de près.

Il y avait là, c’était facile à deviner au vue de la tenue de boulanger, l’estimé Monsieur Bouchard, la moustache fièrement dressée, droit comme un i, devant la façade alors pimpante de la boutique.

A côté, un cliché de mariage, très simple.

Puis, en retrait, délicatement cerné par un cadre en marqueterie de nacre et d’ivoire, le portrait de mon hôtesse dans sa jeunesse. J’en oubliai d’un coup l’atmosphère morose de la pièce, contemplant ce cou délicat au port noble, voilé par une mousseline blanche flottant au vent. 

Des cheveux de jais, coupés à la garçonne, mettaient en valeur le visage d’ange, extrêmement pâle, au regard mutin et à la moue enfantine.

Elle se tenait telle une princesse, dans une robe blanche fluide, assez courte qui dessinait son corps gracieux, appuyée nonchalamment sur une splendide Delage décapotable.

A ses côtés, la tenant par la taille, une beauté rousse aux formes généreuses et dont l’élégance de la toilette contrastait avec l’expression légèrement vulgaire des traits.
 

Un léger bruit de vaisselle me rappela à l’ordre. Mon hôtesse était revenue, les bras chargés d’un plateau que je m’empressai de lui retirer des mains. 

- Vous avez fait connaissance avec mon univers, nota-t’elle d’une voix qui ne montrait aucun déplaisir.

- Oui, excusez mon indiscrétion. Ce n’était pas très courtois de ma part.

Elle sourit :

- Je ne vous gronderai pas jeune homme. J’arrive à un âge où l’indiscrétion serait plutôt un plaisir ! Et puis vous êtes écrivain m’a-t’on dit ?

J’acquiesçai.

- Alors votre curiosité est pardonnable car j’imagine que c’est un trait de caractère obligatoire dans votre métier...

Elle me désigna le plateau du doigt :

- Servez-vous, ne soyez pas embarrassé. Les gâteaux et la confiture sont faits maison.

Je la remerciai et m’emparai vivement d’une madeleine pour me donner une contenance.

- Je suis navrée, poursuivit-elle, de vous voir aussi mal à l’aise ! Je ne pensais pas être tellement impressionnante ! Dites-moi jeune homme, allons directement au fait... Jeanne qui vous a fait visiter Salvahnac, m’a dit que la maison semblait vous avoir plu énormément ? 

    C’est pour cela que nous nous voyons aujourd’hui... Je désirais vous jauger par moi-même et savoir si cette demeure vous conviendrait et réciproquement.

    Cette démarche peut vous sembler bien étrange mais voyez-vous, je tiens terriblement à tout ce que vous avez visité et je ne voudrais pas laisser ces souvenirs entre des mains, comment dirais-je, indélicates...

Le poids de ses deux prunelles perçantes empreintes cependant de sympathie, m’obligea à répondre avec une complète honnêteté :

- Pour tout vous dire, dans un premier temps, j’étais un peu agacé de ne pouvoir régler cette affaire rapidement. C’est mon habitude de la vie Parisienne où les choses se gèrent  vite. Ici, depuis mon arrivée, je compose avec un autre art de vivre. Je dois m’adapter mais je compte bien y parvenir.

Son regard bienveillant ne me lâchait pas :

- S’acclimater à notre région n’est pas chose facile vous savez... Même si au premier abord les gens vous apparaissent agréables, vous restez l’intrus, le Parisien. Moi-même, en mon temps, j’ai vécu à la grande ville, et je peux vous assurer que mon retour ici n’a pas été si facile. Pourtant je suis née à Aurillac et j’y ai grandi !

Je décelai dans le plissement des ses lèvres une émotion contenue.

- Et bien, avançai-je timidement, je suis aussi un Cantalien d’origine...

Elle se redressa :

- Vraiment ? ? D’où êtes-vous donc Monsieur Marsac ?

Je rougis de nouveau : 

- C’est un peu difficile à préciser. Ma mère est morte en couches et sa famille ne m’a pas gardé car j’étais un enfant illégitime. On m’a placé dans un orphelinat près de St Flour. A dix ans, une famille m’a adopté et nous sommes partis vivre à Paris.

- Mon dieu, quelle enfance terrible ! Je suis navrée. Et malgré cela, vous désirez revenir vivre ici ?

- Oui, justement pour cela... J’arrive à un tournant de ma vie où je ressens un besoin puissant de retrouver mes racines.

- Je comprends. J’ai éprouvé moi-même ce sentiment naguère... Et ce qui est amusant, c’est que j’avais acheté et organisé Salvanhac dans ce but : une retraite pour pouvoir régulièrement se ressourcer... Je trouve qu’il y a là un hasard heureux. De ce fait, continua-t’elle, d’un ton sans appel, je vais vous céder cette maison, jeune homme, avec tout ce qu’elle renferme, si vous le souhaitez. 

J’en demeurai pantois alors qu’elle sirotait son chocolat à petites gorgées, semblant prendre grand plaisir à mon agitation intérieure.

- Je ne sais comment vous remercier, finis-je par balbutier, c’est trop... Vous devriez peut-être réfléchir un peu cependant. Il y a là-bas, à ce que j’ai pu en juger, quantité de choses rares et précieuses dont je ne suis pas certain de pouvoir payer le juste prix.... 

Elle éclata d’un rire joyeux :

- Mon dieu... Ce n’est que cela ? L’argent ! Et moi qui pensais que votre hésitation était motivée par le manque d’attrait !

Soyons clairs, l’argent ne m’intéresse pas Monsieur Marsac. J’en suis suffisamment pourvue et je n’ai aucun héritier.

Mon brave Jérôme n’étant plus, je reste vivre dans la maison de ses ancêtres, pour l’honorer. J’ai le nécessaire et la photo que vous contempliez tout à l’heure est l’unique trace que je désire conserver d’un passé dissolu, luxueux soit, mais qui suffit aussi aux souvenirs amers...

Tous ces objets que vous trouvez précieux  sont des reliques de ce temps-là et ne reflètent plus pour moi qu’un manque de lucidité....

Je savais d’expérience qu’à ce moment précis la vieille dame ne demandait qu’à en révéler davantage mais de mon côté, je ne me sentais pas prêt à ces confidences.

Je venais enfin de comprendre pourquoi cette femme me plaisait tant ; je retrouvais dans son regard limpide l’expression de Sœur Angélique, un doux mélange de compassion, de renoncement heureux et d’abnégation.

Evidemment j’argumentai :

- Le jour viendra peut-être où...

Elle me coupa net :

- Vous êtes charmant Monsieur Marsac mais je ne crains pas les jours à venir car ils me sont comptés. Ma santé, autrefois très éprouvée, par ma faute, me rappelle à l’ordre. Toute chose a un prix à payer et dans mon cas, le temps qui reste est très court pour régler les dettes...

Comment n’avais-je pas su lire au travers de la pâleur translucide de son teint, le décharnement de ses poignets, cette évidente fragilité et les signes de la maladie ?

Je la dévisageais  à présent sans pudeur, incrédule et déjà désespéré par cette absence à venir. J’aurais voulu la connaître davantage, pénétrer ses mystères, apprendre son histoire avant qu’elle ne s’éloigne à jamais.

Je sentis intuitivement que mon émotion était partagée. Il flottait entre nous une espèce de connivence et de communauté d’esprit.

- Bien, dit-elle fermement, demain j’appellerai Maître Bompard à Vic-sur-Cère pour régler l’affaire. N’ayez aucun souci, votre prix sera le mien. Je n’y mettrai qu’une condition : votre visite m’a été très agréable et je souhaiterais vivement vous revoir de temps à autre. La solitude est parfois pesante dans la maladie et ces rencontres me seraient d’un grand soutien.

- Absolument ! (J’avais presque crié). Mais me permettez-vous à mon tour d’émettre un souhait ?

Elle parut amusée :

- Je vous écoute ?

- Accepteriez-vous de me parler du temps jadis et de me conter votre histoire ?

Elle secoua lentement la tête en signe d’accord avant de me tendre la main paume ouverte vers le haut :

- Dans notre pays, Paul... Je peux vous appeler Paul n’est-ce pas ? Vous me nommerez Roseline, cela facilitera les choses. Dans notre pays, disais-je donc, quand on conclut un marché on tope là...

Je m’exécutai de bonne grâce, avec précaution cependant de peur de lui briser le poignet, sans imaginer une seconde à quel point tout cela allait transformer le cours de mon destin.

...